“El ensayo de corte literario”. Fernando Chelle en la “Institución Educativa Santa Fe”

“El ensayo de corte literario”. Conversatorio de Fernando Chelle en la “Institución Educativa Santa Fe” de Santiago de Cali (Colombia). Viernes 27 de noviembre de 2020. Campo comunicativo 2020. Ciclo 3 y 4.

Fernando Chelle

Fernando Chelle en la presentación del libro “Sueños y lágrimas”, del poeta Édison Peralta

Intervenciones de Fernando Chelle en la presentación del libro “Sueños y lágrimas”, del poeta Édison Peralta, (sábado 24 de octubre de 2020). Editorial “Los sueños de Ícaro”. Presentó, por la editorial, el poeta Alonso Quintin Gutiérrez Rivero. Estuvo en el master y en la organización del evento, la poeta María Francia Blanco Pedroza. Leyeron sus textos, los poetas: Lilia Gutiérrez Riveros, Carlos Mario Uribe, Laureano León Barrera, Marcela Cingolani, Fernando Chelle, Julio Cesar Arciniegas y Édison Peralta.

Fernando Chelle

Poética del pensamiento, el arte de poetizar la filosofía

Una respuesta desde la crítica literaria, al estudio 

Lírica y Filosofía en Antonio Machado, de Rafael Gutiérrez Girardot

Por Fernando Chelle

 

Me une a la figura del escritor boyacense Rafael Gutiérrez Girardot la pasión por la creación de ensayos de temas literarios. Comparto también con él, el interés por algunos autores, sobre los cuales han corrido ríos de tinta por parte de la crítica especializada, como es el caso, por ejemplo, de Antonio Machado. Esto para mí no es ningún impedimento, porque yo cuento con la certeza, con respecto a mi trabajo crítico, de ofrecer siempre a los lectores un abordaje literario estrictamente personal e irrepetible. Lo mismo se podría decir de la obra crítica de Rafael Gutiérrez Girardot, más inclinada a la filosofía que la mía, con una intención si se quiere más pedagógica, pero marcada, indiscutiblemente, con un sello personal que es intransferible. Yo suelo realizar una crítica textual, un comentario interpretativo y valorativo de las obras a partir del análisis literario de los propios textos. Por supuesto que me sirvo, siempre que sea necesario, de disciplinas como la psicología, la sociología o la historia, pero mi forma preferida de abordar una obra pasa, fundamentalmente, por la parte estética. Rafael Gutiérrez Girardot en cambio, es un crítico literario que utiliza como herramienta fundamental el abordaje filosófico de los textos, y estos siempre se abren a diferentes lecturas que amplían, que enriquecen considerablemente el objeto de estudio.

Luego de leer el ensayo Lírica y Filosofía en Antonio Machado, de Rafael Gutiérrez Girardot, se me ocurrió que sería muy interesante establecer una especie de diálogo, donde yo, desde la crítica literaria, pudiera responder a algunas ideas fundamentales desarrolladas allí por el autor nacido en Sogamoso. Y esto es lo que haré, llevado de mi pasión por la poesía machadiana, iré comentando, complementando, creando a partir de lo creado por Gutiérrez Girardot. Una especie de crítica de la crítica, podríamos decir.  

En el ensayo referido, un texto perteneciente al libro Antonio Machado hoy (1989), publicado por la institución cultural francesa Casa de Velázquez, Rafael Gutiérrez Girardot, se detiene, fundamentalmente, en el pensamiento filosófico de Antonio Machado. Para eso comienza citando un fragmento del prólogo de la edición de 1917 de Campos de Castilla (1912), que yo también citaré, porque evidentemente en el tercero de sus poemarios el gran poeta de la generación del 98, comienza una nueva etapa en su poesía:

 

Somos víctimas—pensaba yo— de un doble espejismo. Si miramos afuera y procuramos penetrar en las cosas, nuestro mundo externo pierde en solidez, y acaba por disipársenos cuando llegamos a creer, que no existe por sí, sino por nosotros. Pero si, convencidos de la íntima realidad, miramos adentro, entonces todo nos parece venir de fuera, y es nuestro mundo interior, nosotros mismos, lo que se desvanece. ¿Qué hacer entonces? Tejer el hilo que nos dan, soñar nuestro sueño, vivir; sólo así podremos obrar el milagro de la generación. Un hombre atento a sí mismo y procurando auscultarse, ahoga la única voz que podría escuchar; la suya; pero le aturden los ruidos extraños. ¿Seremos, pues, meros espectadores del mundo?

 

El fragmento anterior le sirve a Rafael Gutiérrez Girardot, para decir que los dos primeros poemarios de Machado; Soledades (1903) y Soledades, galerías y otros poemas (1907), se caracterizaron por expresar la interioridad del poeta, lo que aparece en el fragmento como “íntima realidad”, mientras que, a partir de la publicación de Campos de Castilla, el poeta comenzará a crear poemas en los que el mundo exterior “exista por sí mismo”.

En general estoy de acuerdo con las palabras de Gutiérrez Girardot. En Campos de Castilla, si nos detenemos, por ejemplo, en el estudio de la relación del poeta con el paisaje, veremos que este se presenta de forma mucho más objetiva e independiente del yo lírico, con respecto a los dos primeros poemarios, a la etapa modernista machadiana. En Campos de Castilla, aunque el paisaje exterior en algún momento se confunda con la interioridad del poeta, lo que encontramos es la expresión emotiva del yo frente a la naturaleza. Lo que no comparto de la visión de Gutiérrez Girardot, es considerar a Campos de Castilla como una obra en la que se ha perdido la subjetividad del poeta, porque la visión de la realidad en este poemario, si bien es cierto es mucho más objetiva que en los anteriores, nunca es independiente de la mirada emotiva del poeta. Basta detenernos en poemas como Orillas del Duero, por ejemplo, para darnos cuenta que lo que ha cambiado en Campos de Castilla son las temáticas, más que la visión interior del poeta.

El móvil del estudio de Gutiérrez Girardot es filosófico y lo que intenta demostrar con su escrito es que, atrás de esa búsqueda interna o externa, subjetiva u objetiva de Machado, según el poemario en el que nos fijemos, se esconde el problema fundamental de la teoría del conocimiento, a saber, la relación entre el sujeto, en este caso el poeta, y el objeto del conocimiento. De manera que, siguiendo esta idea, podríamos calificar a los poemarios Soledades y Soledades, galerías y otros poemas, como obras idealistas, en tanto intimistas, y al poemario Campos de Castilla, como una obra realista en tanto que concibe al mundo exterior como algo independiente del sujeto. Pero si bien miramos en el fragmento que ha servido como disparador de estos análisis, Machado no se inclinará por ninguna de las dos posturas filosóficas para la creación, sino que dice que hay que “soñar nuestro sueño”. Entiende que es en el sueño donde logrará realizarse el poeta.

Es necesario que me refiera aquí al tema fundamental de la poesía de Antonio Machado, “el tiempo”, para vincularlo luego con el tema del sueño, porque no gratuitamente el poeta habla en el fragmento de “soñar nuestro sueño”.

Para Antonio Machado la poesía es “palabra en el tiempo”, por esto es por lo que su yo lírico se introduce en el problema de la temporalidad y desde allí extrae la temática fundamental de su poesía. La suya es una poética meditativa, que reflexiona sobre el sentido de la existencia. “Vivir es devorar tiempo” dirá su heterónimo Juan de Mairena. El poeta es consciente de la fugacidad del tiempo, y esto le genera angustia existencial. En la preocupación por, de alguna manera, recuperar el tiempo perdido, la memoria juega un papel importantísimo. Pero hay un modo fundamental dentro de la poesía de Antonio Machado para luchar contra el paso inexorable del tiempo, es el del sueño, más específicamente el de la ensoñación (el hecho de soñar despierto). Allí el yo lírico es capaz de inventar un pasado, lo que el propio Machado llamó el pasado apócrifo. Se trata de un pasado que en realidad no existió, que es una invención del poeta, pero que en el fondo resulta siendo el más auténtico, porque es justamente la posibilidad de soñar la que hace que el poeta sea libre y pueda expresar lo más auténtico de sí mismo. El paso del tiempo es algo que también afecta a la memoria, borra los recuerdos de lo vivido, por eso es por lo que es tan importante la creación del pasado apócrifo, porque es un pasado que está afuera del tiempo de los relojes. Lo esencial entonces, es lo soñado, no lo vivido, porque en ocasiones el individuo no logra protagonizar el tiempo. La memoria le sirve al poeta entonces, tanto para recordar como para evocar los sueños.

Pero volvamos ahora a las palabras, quizás más conocidas, de Antonio Machado, esas que sostienen que la poesía es “palabra en el tiempo”, porque también en ellas se detiene Rafael Gutiérrez Girardot. Él sostiene que la búsqueda de Machado pasa por tratar de captar la fluidez temporal sin petrificarla, y esto es algo que de por sí es bastante difícil, ya que el pensamiento y las percepciones no sólo que son simultaneas, sino que fluyen, algo que no sucede con el lenguaje.

Este es un inconveniente al cuál se han enfrentado desde siempre los poetas, incluso algunos han creado obras significativas sobre el asunto. Ya me referiré a algunas de ellas, pero antes citaré a Ferdinand de Saussure quien, desde el terreno de la lingüística, teorizó sobre este tema de forma cristalina. Dice el lingüista suizo, en el capítulo uno de su Curso de lingüística general, al referirse a la naturaleza del signo lingüístico, específicamente, a su segundo principio, el del carácter lineal del significante:

 

El significante, por ser de naturaleza auditiva, se desarrolla sólo en el tiempo y tiene los caracteres que toma del tiempo: a) representa una extensión, y b) esa extensión es mensurable en una sola dimensión: es una línea… los significantes acústicos no disponen más que de la línea del tiempo; sus elementos se presentan uno tras otro; forman una cadena. Este carácter aparece inmediatamente cuando se los representa mediante la escritura y se substituye la sucesión en el tiempo por la línea espacial de los signos gráficos.

 

De manera que el poeta no tiene otra posibilidad al expresarse que caer en la intrínseca linealidad y temporalidad del signo lingüístico, independientemente de que sus percepciones, incluso sus emociones, sean simultaneas. Gutiérrez Girardot se pregunta entonces, cómo un escritor puede llegar a solucionar este problema y lograr una expresión integral que capte la fluidez sin petrificarla y a su vez transmita una simultaneidad que no esté sometida a la sucesividad. De forma muy inteligente recurre al ejemplo del cuento El Aleph de Jorge Luis Borges, donde el protagonista llega a ver la “simultaneidad de todos los tiempos y totalidad de infinitas cosas en mínimo espacio”. Es un buen ejemplo el de Borges, pero que no viene a ofrecer una alternativa, sino que viene a corroborar la gran verdad dicha por Saussure. Porque a la hora de describir la multiplicidad y la simultaneidad de las cosas del universo que refleja el Aleph, el narrador se enfrenta a la imposibilidad de hacerlo de forma completa mediante un instrumento tan limitado como el lenguaje humano y por esa razón acude a enumeraciones caóticas que de alguna manera lo acercan a una sucesión interminable. Pero nunca se aparta de la linealidad del lenguaje, simplemente porque es imposible.

Este conflicto que supone tener que recurrir a la mezquina linealidad del lenguaje para la expresión poética supo verlo John Keats en su Oda a una urna griega, donde le da más valor comunicativo a la plasticidad de las imágenes talladas en la urna, que a su comunicación lingüística. Quizá quién mejor se ocupó de teorizar sobre este conflicto fue Gustavo Adolfo Bécquer en su Rima I, donde el yo lírico refiere que lo gigante y extraño, que precede a la manifestación artística, debe ser expresado con un lenguaje rebelde y mezquino. La obra resultante termina siendo un pálido reflejo de aquello que la inspiró. Son maravillosos al respecto los versos que cierran la segunda estrofa de la Rima I:

con palabras que fuesen a un tiempo

suspiros y risas, colores y notas

Aquí el poeta le pide al lenguaje, algo que de por sí es lineal, que sea simultaneo. Hay un esfuerzo en el uso del polisíndeton por superar la linealidad, pero nosotros como lectores sabemos que eso no es posible y percibimos el fracaso. El yo lírico quisiera que el lenguaje fuera una especie de quintaescencia de los sentidos, pero cuando se refiere a eso no tiene otra alternativa que enumerar linealmente cuáles son sus pretensiones.

Yo creo que en el poema Correspondencias, Charles Baudelaire, de alguna manera, con el uso de la sinestesia, logra acercarse a ese lenguaje pretendido por Bécquer, a esa especie de quintaescencia de los sentidos.

Es algo sabido, constatable, que las distintas interpretaciones que se puedan llegar a tener de una misma obra por parte de diferentes críticos, dependen de muchas cosas, pero, sobre todo, del tipo de abordaje que se haga de la misma, y dicho abordaje, indudablemente, va a estar relacionado con los intereses que mueven al crítico. Lo que sedujo a Rafael Gutiérrez Girardot de la poesía de Antonio Machado fue, indudablemente, la poetización de algunos temas filosóficos que este realizó. De manera que el estudio de la lírica del poeta del 98, le sirvió para mostrar el carácter poético que se esconde detrás de algunos pensamientos y viceversa.

A mí lo que me interesa de Antonio Machado es la belleza estética de su poesía. La profundidad en la claridad, la aparente sencillez de uno de los más grandes poetas de nuestra lengua. Todo lo demás que pueda agregar sobre la poesía de Machado, excede a este ensayo y de alguna manera está ya recogido en otros textos que he publicado con anterioridad. Mi intención aquí fue dialogar un poco, desde la intelectualidad, con uno de los críticos literarios más importantes de Colombia y de Latinoamérica, con Rafael Gutiérrez Girardot, sobre literatura, sobre filosofía, teniendo como principal invitada, una de las voces poéticas más importantes de todos los tiempos, la de don Antonio Machado.     

Conversatorio sobre la obra de Rafael Gutiérrez Girardot

Conversatorio sobre la obra de Rafael Gutiérrez Girardot. Elizabeth Córdoba Pérez, Camilo Forero, Darío Rodríguez y Fernando Chelle.

Fernando Chelle

Conversación sobre el cuento "Muebles: El canario" de Felisberto Hernández, en Radio Uruguay 1050 AM

A continuación les dejo el audio de la conversación que mantuve con la periodista Daina Rodríguez y el escritor Alberto Gallo, sobre el cuento "Muebles: El canario" del escritor uruguayo, Felisberto Hernández. El encuentro fue a través de Radio Uruguay 1050 AM, el día jueves 30 de junio de 2016.

Fernando Chelle

El monstruo de la historia

(Acercamiento crítico a Extrañas mutaciones de Marco Antonio Valencia Calle)

Por: Fernando Chelle

 

Huele a quemado. Durante cuatro semanas ya

ha estado ardiendo el pozo seco de la huerta.

Los pájaros ni siquiera han cantado hoy

y el álamo ha dejado de crujir y silbar.

Anna Ajmátova

 

El tema de la violencia armada, de la guerra, ha estado presente en la literatura de todos los tiempos. En la Ilíada, en el Antiguo testamento, en los diferentes relatos mitológicos (griegos, nórdicos, egipcios, o de los pueblos de nuestra américa). En fin, en diferentes y múltiples obras, de todas las épocas y geografías, el arte en general y la literatura en particular, se han ocupado de abordar el tema bélico.

De más está decir que los escritores colombianos no han sido una excepción en el tratamiento del tema. Todo lo contrario, nacieron en un país en donde la violencia ha estado presente a lo largo de toda su historia. Comenzando desde la conquista española y el exterminio que supuso, y siguiendo por la Guerra de independencia, la Guerra de los Mil Días, la masacre de las bananeras, el asesinato de Jorge Eliecer Gaitán, la Operación Marquetalia, la guerra de los narcos, los paramilitares, el sicariato y el accionar violento de diferentes grupos delincuenciales, ningún colombiano ha podido vivir en una etapa de paz social absoluta dentro de su país. De manera que el tratamiento temático de la violencia armada ha sido una constante a lo largo de toda la historia de la literatura colombiana. Se podrían citar muchos ejemplos, de distintas épocas y de diferentes géneros literarios, pero como ese no es el tema fundamental de este estudio, repararé únicamente en el comienzo de las dos obras más destacadas de la literatura de esta región del mundo: en La vorágine (1924), de José Eustasio Rivera y en Cien años de soledad (1967), de Gabriel García Márquez. La magistral novela del huilense comienza con las palabras de su protagonista, el poeta Arturo Cova, quien sostiene que: “Antes que me hubiera apasionado por mujer alguna, jugué mi corazón al azar y me lo ganó la violencia”. Y la novela del nobel, comienza con ese conocido y tan citado recuerdo del coronel Aureliano Buendía cuando se encontraba próximo a ser ejecutado: “Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo”.

Pero si bien el tema de la violencia ha sido una constante dentro de las letras colombianas, los textos se han diferenciado por las maneras de enfrentarse a esta temática. Es en este último aspecto, donde la obra Extrañas mutaciones (2016), del escritor Marco Antonio Valencia Calle (Popayán, 1967), supone una novedad extraordinaria dentro de las letras colombianas, y me animaría a decir también, dentro de las obras que históricamente se han ocupado de las sociedades que han padecido conflictos violentos. Una novedad que pasa por lo formal, por lo estilístico, y también por el manejo del punto de vista, o mejor, de los puntos de vista lírico-narrativos (más narrativos que líricos) que encontramos en cada una de las composiciones que integran la obra. 

Comenzaré refiriéndome a la parte formal de la obra, a su estructura externa. Está compuesta por ochentaicinco poemas en prosa (casi todos de la misma extensión), divididos en tres apartados. Cada uno de estos apartados lleva por título algunas de las palabras de la canción Razón de vivir, del cantautor argentino Víctor Heredia. Por ejemplo, el primer apartado, compuesto de doce poemas, se titula “Sol y tinieblas”; el segundo, de veinticuatro poemas, lleva por título, “Islas perdidas”; y el último apartado, el más extenso, con cuarentainueve poemas, “Sangre en tierra”. A su vez, también, algunos versos de la canción de Heredia, funcionan como epígrafes, uno de ellos como epígrafe de la obra en general, y otros como epígrafes de los apartados.

Los poemas, como señalé, están escritos en prosa, género híbrido con el que de inmediato podemos recordar a Charles Baudelaire y sus Pequeños poemas en prosa, a Arthur Rimbaud y sus Iluminaciones,  a Isidore Ducasse (El Conde de Lautreamont) y sus Cantos de Maldoror, y también a dos grandes exponentes de nuestra lengua, me refiero a Gustavo Adolfo Bécquer en El caudillo de las manos rojas y a Juan Ramón Jiménez en su obra Espacio.

Es interesante detenernos un poco en la parte formal de esta obra, porque, como sabemos, esa clásica división genérica que viene desde la Poética de Aristóteles, no es más que eso, una división que muestra las características propias de cada género literario, y que tiene en el fondo una intención más que todo didáctica, ilustrativa. Esto es algo que  los escritores sabemos que podemos transgredir. Marco Antonio Valencia Calle lo hace en Extrañas mutaciones y le sale muy bien. Porque no solo en lo estrictamente formal logra derribar las barreras genéricas (poema en prosa), sino que el manejo del discurso, como ya dije, más narrativo que lírico, es presentado con una absoluta y novedosa libertad. Porque, veamos esto, el mismo autor sostiene en la contraportada de la obra, de forma muy desafiante, que Extrañas mutaciones es una novela, y que la obra puede ser catalogada “como los efectos de la violencia colombiana en la psiquis de un novelista que escribe crónicas a modo casi de poemas”. Bien, no podríamos decir que esta obra se trata estrictamente de una novela. Pero sí, que hay una historia fragmentada en varios capítulos (poemas), una historia que se desarrolla en un tiempo y un espacio determinado, una historia con argumento y con un gran personaje sufriente, que no es otro que el pueblo. De manera que algo de novelesco hay. Veamos ahora eso de “crónicas a modo casi de poemas”. No podríamos decir que los textos que integran la obra son estrictamente crónicas. Pero sí que son textos donde la voz lírica-narrativa se refiere a acontecimientos conocidos por los lectores y a su vez tiene una opinión personal, valorativa, sobre esos acontecimientos. De manera que algo de crónica hay. Y son “casi poemas”, porque se encuentran en ese lugar intermedio entre lo lírico y lo narrativo, lugar tan propio de la prosa poética, de esa prosa que quiere contar una historia, pero para hacerlo se viste con los más bellos atuendos de la poesía lírica. Entonces, en definitiva, Extrañas mutaciones, más que una novela, un libro de crónicas, una serie de relatos, o un poemario, es una magnífica obra literaria con un poquito de todos esos ingredientes.

Antes de hablar de la temática de la obra, me detendré en algo que señalé al pasar en el párrafo anterior y que me servirá para continuar con el estudio: hay en la obra un gran personaje sufriente, el pueblo. Creo que adelantarnos y detenernos en este aspecto es fundamental porque, independientemente de lo que ya dije de la parte formal y genérica del texto, Extrañas mutaciones pretende ser, fundamentalmente, un libro de poesía. Y como sabemos, a lo largo de la historia de la cultura, la poesía, como manifestación artística particular, ya sea que haya puesto el énfasis en la divinidad como en la Edad Media, o en el hombre como lo hizo en el Renacimiento, ya sea que se haya sometido a la razón y a las reglas como en la Ilustración, o que se haya revelado frente a lo establecido poniendo de manifiesto la pasión como lo hizo el Romanticismo, la manifestación poética, la expresión artística con la palabra a la que llamamos poesía, ha sido siempre una empresa rigurosamente individual. Y en ese sentido, cuando nos enfrentamos a un trabajo poético, de alguna manera estamos ingresando en la intimidad de una individualidad, aunque claro está, debemos diferenciar al sujeto lírico del biográfico, porque la voz poética no deja de ser una creación, así como lo es la voz del narrador en una novela. Digo todo lo anterior, porque justamente eso es algo que no sentimos al leer Extrañas mutaciones. La obra de Marco Antonio Valencia Calle, comparte con cierta poesía popular un yo colectivo, no la voz de un individuo particular. Se me dirá que en muchos textos aparece la voz de un poeta, y yo les diré que sí, pero que ese no deja de ser otro recurso, desde la enunciación, para mostrar cuál es el verdadero sentir de la colectividad. Los textos de la obra están narrados casi de forma impersonal, ya sea en primera persona del plural, en menor medida en tercera persona del singular y con muchísima menos frecuencia en primera persona del singular.

El dolor de la sociedad común, del hombre corriente, frente a la tragedia de la guerra, es el gran tema de la obra. Un dolor que el poeta pinta de forma  magistral desde el primer apartado. Con un adecuado manejo del lenguaje nos presenta el horror en la cotidianidad social. La muerte de inocentes, los temores de los más vulnerables, las mujeres solas, los huérfanos, los desvalidos, las tragedias familiares, los desaparecidos, en fin, las distintas formas de injusticia,  van desfilando a lo largo de los poemas. No son textos contados desde las trincheras ni panfletos que intenten glorificar a alguno de los bandos enfrentados. No, son textos que cuentan la tragedia de los que sin tener nada que ver, se ven afectados por el mundo de la violencia.

Es muy significativo que en los textos no aparezca la palabra Colombia, ni la referencia a puntos geográficos específicos. Este es un aspecto que universaliza la obra, porque el dolor de los inocentes frente a las injusticias que suponen las guerras es algo universal. Por lo general el poeta parte de anécdotas, o de noticias de la realidad y desde allí hace que surja la poesía. Los lectores somos testigos de cómo el discurso narrativo se  bifurca, va y viene, por momentos comienza a transitar el camino de la lírica y luego regresa a la anécdota del relato.

A partir del segundo apartado “Islas perdidas” comenzamos a ver una voz más íntima, más filosófica. Una voz que se pregunta por Dios, la verdad, la razón, la vida, la muerte, la historia, la cultura, la poesía, que se pregunta por el futuro y por el transitar de la vida en medio del dolor y la crueldad. Es la voz del poeta que, como testigo de su tiempo, de su entorno, se transforma en una voz popular, en la voz de los que viven una pesadilla colectiva. No es la voz de un yo lírico individual, es la voz de los sobrevivientes.

Esta es una obra que canta (y  llora) la tragedia de los ajenos al conflicto, de las víctimas más sufridas, de los que sin estar involucrados en el enfrentamiento, se han visto históricamente afectados por la violencia. El poeta sabe que la “fogata de amor y vida” está en el arte, la poesía y el amor creador, pero a su vez es consciente que su campana es de palo, en medio de un mundo violento, que lo ha olvidado y que no parece necesitarlo. No hay odio en el poeta, pero tampoco una alternativa para tanto dolor. Hay muchas preguntas, pero no hay respuestas. En definitiva, la obra es una muestra de un universo tormentoso donde no hay esperanza, sólo un refugio ante el monstruo de la historia, el de la palabra.

 

Siete poemas del libro Extrañas mutaciones

 

22

 

Desfigurado de tanto llamar a los otros, en esa guerra donde todos los poetas fueron asesinados con la espada del olvido, y el analfabetismo se induce para combatir su legado. Con el rostro herido de tanto defender las ideas, las palabras y los libros, el poeta cae de rodillas frente a una biblioteca en ruinas, tan vacía como una iglesia. La memoria era el tesoro de su pueblo y de todos los pueblos, pero los recuerdos se transfiguraron en libros quemados. El olvido que lo corroe todo, se lo come todo, ya se come incluso la poesía.

La guerra es una bestia que suele enviar a matar a quien la mira de frente y relata sus hazañas. Un monstruo que destruye todo para borrar las paradojas del espíritu. Y muchos, frente a la bestia de la guerra, respiran hondo para llenar los pulmones de silencio, e ir caminando despacio hacia el infierno.

El poeta no es la respuesta, ni la poesía la pregunta. Es un simple testigo, uno más de tantos que están allí afuera queriendo entender el porvenir sin testigos. Los poetas que no han sido asesinados, ni sus bocas silenciadas por el miedo, ni han puesto su lengua al servicio de los cuervos y la miseria, emergen de un zumbido sobre la tierra para sembrarla de esperanzas.

Si los muertos hablaran, hablarían desde los poetas y el río de versos que hay en sus ojos. Si los poetas hablaran como los muertos, lo dirían todo de esta guerra resumida en una sola palabra: crueldad.

 

26

 

Esa capacidad de imaginar, de soñar, de decir… crece desde la madrugada cuando acuden las ideas o las visiones como pájaros en busca de alimentos a voz en cuello; y una euforia personal, como viento fresco, ilumina o llena de señales el corazón del artista. El reloj puede pasar de una hora a otra danzando o martillando, al tiempo que llegan al cielo los que creen en el cielo o aceptan la verdad de lo finito, los que dudan de la muerte.

A veces no hay respuesta en las manos del hombre, porque todo lo que llega es como cartas de los espíritus dentro de una botella lanzada al mar, difíciles de intuir, que se queman en un instante o se pierden en la nada, en el espanto de la nada, o en esos talleres donde se juega a ser Dios cuando se dibuja una línea para representar un hechizo, y a escribir una frase para enseñar los respiros del universo, o hilar la vida con melodías amarradas a los sueños.

A veces hay una serpiente en la memoria, un animal y una estatua que impiden movernos, la vida es así. Pero la vida misma envía flores para la fama de los que matan la serpiente y hacen de sus miedos una montaña. A veces también envía pompones funerarios para los que no perciben ni entienden los susurros de la belleza que burbujea como pájaros en la ventana cada mañana de sus días.

A cada quien, y a cada uno, le suele llegar un mensaje o carta del destino. A unos, impreso en tinta negra y entre las páginas del periódico, como una noticia cualquiera; a otros, les llega un balbuceo en jeroglíficos que nadie entiende ni motiva; pero hay a quienes el mensaje les llega laboriosamente confeccionado con todos los argumentos y explicaciones posibles para que todo les sea fácil. Son mensajes que pueden venir del más allá, de la cotidianidad, de una mirada, del cielo mismo.

 

36

 

Tengo el corazón de piedra seca y las lágrimas ausentes del dolor. Nadie me ha matado, ni me han robado el cariño de los amados. No fui guerrero, ni me sumé a la plaza, ni disparé, ni odié a nadie por pensar distinto, por disentir.

Pero ahora me ha entrado la nostalgia: crecí entre los rumores de una guerra, y he vivido entre las entrañas de la batalla misma y la zozobra.

Temo a la incertidumbre surgida tras las conciliaciones. Y desconfío de la verborrea frágil de la paz y del espontáneo amor de los sobrevivientes.

Dicen que habrá armisticio.

Es un eco, un grito de miedo allá en el fondo de mis pesadillas.

 

46

 

En un país donde la poesía no es tan esencial como el pan, ni tan cotidiana como el ruido de la metralla; donde el hambre ronda por las calles en busca de un dolor más lírico y menos perfumado que el alba. 

Y las metáforas del malestar se olvidan con las imágenes de bellas mujeres en la televisión. En un país así, a uno le dan ganas de distraer el horror con campañas de resistencia en contra de la cacería de ballenas, o la tala de árboles de guayacán.

Vivir en el extranjero, mitigar con himnos la carne viva del miedo y el dolor punzantes; sembrar con cuidado las ilusiones en los jardines, acaso estériles, de un poema. Ser menos metafísico, más esencial, menos oral, más valiente, menos distante, más lúcido, más digno.

Pero el miedo, el miedo que no es fantasma y galopa entre nosotros como un ser de carne y hueso, no deja lugar para el anhelo.

 

53

 

La nostalgia me arredra con el peso de una losa, de una luna que arde, como el desamor, como una vida de vagabundo en los muros de una catedral. La risa de los días azules de la infancia mudó en habitaciones sórdidas, sacudidas por balas y explosiones.

Los sobrevivientes del barrio me describen cada noche una antología de angustias. Ellos, que sin ser mis amigos, son mi familia. Y si algún día me visitó la alegría de la paz, no me di cuenta porque estaba dormido o, tal vez, obnubilado por el miedo.

Esta nostalgia me pesa como una mujer anónima, sentada y llorando en un parque a donde ya no vienen a jugar los niños.

 

73

 

En cada lugar, en cada amigo, en cada cosa, se van dejando huellas. Pero ¿sabe alguien dónde, o cómo terminará su aventura de vivir? ¿Cuándo acribillarán

sus huesos?

País de tiros sórdidos y lutos insospechados, balas perdidas, promiscuas o impunes, constitucionales y voluntarias sobrepasan lo inimaginable.

Y no hay testimonios ni procesos de guerra, ni cuerpos velados, rupturas o discordias, protestas y denuncias, sólo tiros que desgarran el silencio de la noche, y gente que desaparece un día y aparece otro distante bajo las piedras cubiertas de musgo, como si tal cosa. Como de costumbre…

 

84

 

Hay una zozobra en el aire, en la memoria un vuelo de palomas vencidas. En la calle una lágrima viva, enorme. Siempre hay un llanto amargo en la historia de este país.

Calla la muerte y grita la fiesta. Se desdibuja la realidad. Calla el aleteo de las palomas y se pierde el miedo en una noche de carnaval.

Un niño eleva sus manos hacia el cielo, y pide limosna con hambre en sus días, no le importa una fiesta más en la faz de la tierra.

Con licor nos perdemos en palabras. Nos perdemos hablando de cenizas, cementerios y utopías. En noches de miedo y amaneceres con promesas. El licor todo lo disuelve: al miedo, las flores y los cielos azules. Incluso la ilusión de ver la sonrisa de un niño con hambre en la puerta de la iglesia.

Cabalgamos a casa en potros de miedo. Esquivamos miradas con escenas de miedo. No hacemos nada contra la violencia por miedo. El miedo nos ilumina. El silencio ha sido el escondite. Hacernos los ciegos ha sido la solución. Quejarnos, el escape.

Embriagado. Ebrio. Con la mirada escondida. Sin sueños, triste por el pasado, por el presente, por el futuro. Mi alma está en la jaula de un país en guerra y no puede volar.

Somos ciegos con esperanzas, pero el fantasma del miedo vuela sobre nuestra historia. Somos indiferentes, pero los huesos de nuestros muertos están allí.

No nos alcanza la sonrisa para vislumbrar días de paz. Somos niños amamantados por noticias de violencia, con bastones de viejos, ciegos.

Nuestro miedo no tiene boca para decir. Nuestras manos no tienen ilusiones para sembrar un árbol más.

Fernando Chelle 𝑬𝒏𝒄𝒖𝒆𝒏𝒕𝒓𝒐 𝒄𝒐𝒏 𝒍𝒂 𝑷𝒂𝒍𝒂𝒃𝒓𝒂 (Recital poético para la Fundación Cultural Jetón Ferro, de Chiquinquirá)

 

Recital de Chiquinquirá

Sábado 21 de noviembre de 2020

De Poesía de los pájaros pintados (2013)

 

 

Yo lírico

 

Poeta de la espuma circunstancial

cazador de recuerdos

de fragancias pasadas

avaro de ese cofre

donde descansa tu nombre

tallado a punta de diamante.

 

Poeta de un río, negro

como el abismo

y dulce como el oboe

alfarero de esa bohemia

hechicera de paso lento

ojos de fuego y manos de tierra.

 

Poeta del humo

cobijo del amor

que duerme y sueña,

descansa

en su nervio de ceniza alada. 

 

 

Una tarde en La Coqueta

 

Me fui cazando los recuerdos y alguna fragancia al pasar.

Me suele suceder cuando miro brillar los adoquines del barrio.

Llego al río,

al único,

a ese que es Negro como el abismo pero dulce como el oboe.

Encallo en el puerto y me convierto en humo,

eso sí,

como ellos están atrás echo sobre mí un manto,

el manto de la vida,

el manto de los sueños,

ese que seguro no verán jamás.

Y ahí descanso, al menos hoy,

como descansa mi cigarro,

en su nervio de ceniza,

alada. 

 

De Muelles de la palabra (2015)

 

Muelles de la palabra

 

La evanescencia de la palabra 

me salva del mundanal ruido,

las hay sentimentales, impresionistas, pintoras,

son muelles del verbo eterno

que nos roza en la garganta,

en los pulmones.

El himno gigante sigue anunciando

y corre, se ramifica y como siempre

se dilata en nuevas sombras.  

Las páginas brillan,

ahora resplandecen y se modifican,

pero son páginas,

no humo, perfume, sonido o viento.

La palabra

cabalga sus nuevos corceles,

compañeros del poeta

que sigue cantando, gritando, viviendo,

ahora despojado del métrico corsé

y de la rima represora,

ahora lejos del mármol y las escalinatas

camina por las calles con todo el pecho al viento.

La palabra ya no quiere ser el queso de las ratas,

quiere estar ahí, inmediata y cotidiana,

enamorada de los guantes, las calles,

la sopa y las colmenas.

Preferí beber tus ismos,

zurcirte, engarzarte y presentarte

pura, directa y palpitante,

con un verbo libre que viaje

hacia asideros que lo terminen de nacer,

donde habitan mis cómplices,

mis hermanos. 

 

 

En el principio será la luz, entre otras cosas

 

Es un lindo día para nacer

para ver la luz filtrarse entre las hojas de los árboles

y sentir como el viento sopla y muerde las ventanas.

Quien naciera en este día

podría observar un cuerpo que escribe

tapado en una cama,

un brazo solitario y hacendoso fuera del abrigo

trasladando el pensamiento

transmutando las ideas

plasmando mundos en un viejo cuaderno.

Pero hay más,

si alguien naciera en este día,

al menos en este sitio sin bombas ni lamentos,

podría oler el café y la tierra mojada.

Quizá nazca llorando por el impacto

por la violencia del cambio,

pero al ver,

la luz filtrarse entre las hojas de los árboles

al sentir,

el viento soplar y morder las ventanas

al contemplar,

el cuerpo de un hombre que escribe tapado en una cama

y oler,

el café y la tierra mojada

pensaría,

¡qué lindo día para nacer!

 

 

Oda a la página en blanco

 

La página en blanco es generalmente blanca

y el blanco alude a su vacío

a la nada que contiene

a la posibilidad infinita de discursos

a la ausencia de letras, de palabras.

 

La página en blanco

es una invitación a la fiesta del lenguaje

quiere que la violen

pide que la transgredan

que la irrespeten

para dejar definitivamente de ser

ese vacío infinito del universo

ese material poroso sin corazón

ese desdichado fragmento de la nada.

De Las flores del tiempo (2018)

 

 

La madeja

 

En la punta del ovillo estaba el llanto,

dormido, agazapado en las tinieblas del todo.

En ese lío a disiparse por calles grises y ríos negros

se escondía, el primer acorde del suspiro.

El sol en lo alto,

engendrado por el balbuceo sur de una vieja guitarra

y el grito verde y llano de la pradera,

fue luz original de la poesía.

El después es el ahora,

el tiempo donde devano los sueños

donde las palabras,

cada vez más precisas,

no intentan llegar a la otra punta.

 

 

Arrepentimiento

 

Lo confieso,

he asesinado mariposas.

Solía salir junto a mi hermano

cuando el sol calcinaba la siesta

armado de una rama,

cuanto más frondosa mejor.

El día, que caía

cuesta abajo

a morir en el río

se fragmentaba en mariposas

las había amarillas

naranjas en su mayoría

y otras

que parecían tener un reloj entre las alas.

Venían volando por la claridad

esquivando invisibles

como si supieran

de la existencia del gigante

que las esperaba.

Venían zigzagueando

su tiempo de serpentina

regalando su frágil belleza

sin prever

la precipitación de rama

de naturaleza violentada.

Venían con el sol de las chicharras

en su baile arrítmico y silencioso

a morir a plena luz

en lúdico asesinato.

¡Qué pena da confesarlo!

he asesinado mariposas

he sido un vil soldado

que levantó sus armas

contra la belleza.

 

 

Cosmos, 1984

 

Una luz dulce de mandarina en otoño

calienta el viejo patio de mi niñez,

la fantasía es un colchón de hojas en el suelo

murmurando con un viento de lenguas invisibles,

lo poético ya está allí

es el silencio de ese patio a plena luz

ese niño amando su soledad

absorto en el diamante

que deja al pasar un caracol,

lo mágico es ese lugar sin mar

sin pantalones blancos

sin perfumes corrompidos,

la felicidad,

es la sombra de un árbol

donde viven los pájaros

la sombra que se arrastra en silencio

con olor a mandarinas

para comunicarse

con el viento

las hojas

y las ramas de diamante.

 

 

Del mismo barro

 

A la memoria del pintor Carlos Federico Sáez 1878 – 1901

 

Un 14 de noviembre,

noventaiocho años antes

de mi 14 de noviembre

naciste allí, igual que yo,

a orillas del Hum,

en la ciudad coqueta

del pequeño país.

Hoy estoy lejos de allí

como lo estuviste tú

y te recuerdo.

Las cosas de la vida, Federico,

tú pintando a la sombra del Coliseo

y yo escribiendo desde esta muralla centenaria,

otros tiempos y otros espacios

para dos llamas de diferentes tiempos

encendidas en el mismo espacio.

Qué lindo sería manipular estos conceptos

 y encontrarnos de pronto

en un fantástico bar de cualquier país,

porque nuestra conversación, nuestro diálogo,

nuestro vino compartido, sabría igual en cualquier lugar,

porque la geografía se reduciría a alguna mesa de madera. 

Vernos por ejemplo en 1950,

un año sin nosotros,

sin un hombre

que cincuentaisiete años antes

se retrató con una flor en el ojal

y sin un hombre

que sesentaicinco años después

escribió sobre una muralla

hecha a punta de dolor ajeno.

Hablar de mi futura poesía

y de tu pasada pintura

de tus escasos y nerviosos trazos

y de mis pequeños poemas surrealistas.

Quizá te sirva para pintar

tu “cabeza de viejo”

y yo te use para escribir

y crear,

“del mismo barro”

ese que es fruto

de la tierra antigua

y del Río Negro

que sin ser el mismo nunca,

siempre será nuestro.

De Luna en el agua (inédito [2020?])

 

 

Cuerpo vivo que va cantando II

 

Yo me celebro y yo me canto

Walt Whitman

 

Este canto apócrifo y antiguo

es la existencia de un niño en soledad

la voz de un patio soleado lleno de plantas y árboles frutales

donde palpita gozoso el universo

y hace danzar las flores con su brisa lejana.

Hay tanto silencio en el suspenso,

en este asombro aristotélico ante las cosas,

que el amor se reduce al cobijo de los árboles

y al diamante que deja al pasar un caracol.

Yo soy el niño que está vivo y se canta

con esta lengua amada de mis antepasados

que no fueron raíz de este sueño de versos,

pero sí el justo barro donde sopla la vida.

Poeta de un Río Negro, donde pintados pájaros

nacidos para volar hasta la muerte

se detienen, a veces, en muelles de palabras

y en las flores del tiempo de un patio interminable.

La soledad buscada, necesaria, del niño a plena luz

la del lenguaje cósmico donde lee el poeta

vive conmigo, incluso, en medio de la noche

y lleva por el mundo sus perfumes de siesta

cuando ya nadie duerme y tiemblan las estrellas.

Soy un poeta con los sueños intactos

y con la certeza, de que su canto apócrifo y antiguo

es la existencia de un niño en soledad.

 

 

Tul

 

Más allá del hierro forjado del zaguán

y del tul de la puerta cancel

tras el viejo escritorio de roble

con su Quijote, su Sancho y sus cuadernos

el aroma atemporal de los jazmines

en un patio de conejos y de pájaros

con enanos roídos por el tiempo.

Allí, ahora lo sé,

en esas tierras de la memoria

germinaba sin saberlo la poesía.

 

 

El tiempo es el ahora

 

Este es el tiempo de mi poesía

voz de todos los tiempos que me habitan

y a su vez

palabra cómplice de todos mis hermanos.

A lo lejos, suena dulce una guitarra

y me trae el recuerdo de ese oboe

verde como pradera

como el silencio de los campos.

Este es el tiempo de Homero y también el de Bécquer

porque el himno gigante y extraño

siempre es presente

ya que todas las voces se vuelven un ahora.

 

 

Sobre la faz de las aguas

 

Como esos gritos que habitan

la desolada vastedad del mar

son mis recuerdos,

y el mar, como la rosa, es sin porqué

renace porque renace

es porque es

y esa es la cuestión

el origen

la poesía

renace porque renace.

 

 

Las entrañas y el tiempo

 

Bajo el lomo de brillante pez nocturno

más allá del pecho líquido y sin ramas

tiembla el espejo del tiempo.

Sumergido en un devenir de ondulante luz

renace como dama de la noche ante mis ojos

y allí permanece, en su intermitente presencia

de panóptico eterno.

Cada noche, el brillante pez nocturno

serpentea el tiempo y se disipa

con un embrión de luz en las entrañas.

 

 

Poeta en la noche junto al Río negro

 

“la belleza es la verdad, la verdad belleza”; esto es todo

 lo que sabes de la tierra, y todo lo que saber necesitas.

John Keats

 

Este tajo de luz donde igual se mecen la noche y las chalanas

y en sus entrañas líquidas tiemblan de frío las estrellas

es un verso celestial, aunque sea Negro.

En su cuna de tiempo, de rayo que no cesa en las orillas

duerme llena la luna, con su caracol de plata

y su huella de espejo destrozado.

Junto al tajo de luz, como un cuchillo entre los eucaliptus,

cercano a los arbustos donde anidan las garzas

está el poeta con los ojos abiertos, brillante

como los camalotes, y eterno como el arte.

 

 

Jazmín del Cabo

 

Esperanza blanca de los patios

vertida en una gloria perfumada

que asombra los viejos paredones.

 Eres el cándido silencio matutino de la brisa

y la nocturna fragancia de las sombras.

Quien pudiera con justicia cantar tu blanco destino

tu frescura antigua de manso río en los salones

y alzar temblando una corona alba de palabras

para nombrarte a ti fragante melodía del silencio

el rey de los jardines.

 

 

Lluvia de enero

 

La lluvia es un repique de tiempo,

como un agua de barrio que

cae sobre la tierra de la memoria

y encharca los recuerdos

con su canto líquido y de altura.

Es un pincel celeste en las paredes,

un látigo de vidrio sobre las hojas

que se desprenden y caen sorprendidas

cargadas de misterio y de poesía.

Es un río caudaloso con los barcos de la infancia

donde la triste realidad de los periódicos

naufraga, en el milagro danzante de las aguas.

 

 

Ceremonias de interior para una tarde lluviosa de invierno

 

Todos los fuegos son el fuego de esta sala

las mismas olas, las mismas lenguas

y hasta la misma madera desgarrada

con su abraso cálido y crepitar antiguo.     

Atrás de las ventanas y sus cortinas de agua

en el patio, intemporal, persistente,

sobre las baldosas que me precedieron y me sucederán

y los maduros limoneros, como los de Sevilla,

cae la misma lluvia.

El ingenioso hidalgo, el olor de los jazmines

y una cresta ardiente en la chimenea

sostienen un mundo que cede paso al sueño.

El fuego en los troncos

la lluvia sobre los techos

el perfume del jazmín

siempre igual

lo mismo siempre

el sueño

siempre.

 

 

Continuidad de los patios

 

¿Será que todas las infancias son recuerdos de un patio

vasto como la noche y más largo que la vida?

En mi verde infancia,

los patios de la memoria se continúan

y llegan hasta esta página

como los robles de la cabaña del monte

hasta el terciopelo de aquel alto sillón.

Son largas extensiones de flores y conejos

con horizontes de perros y

sombras que picotean la tierra

hasta perderse en un pino inclinado donde viven los pájaros.

Todos los patios de mi niño son un gran patio

soy testigo de enredaderas, de enanos de jardín

de naranjos que al evocarlos adquieren color y movimiento.

¿Será que todas las infancias son recuerdos de un patio

vasto como la noche y más largo que la vida?

 

 

Carne asada

 

La nave en llamas del horizonte

con su hoguera de pájaros y de peces 

es un réquiem por la luz en la isla,

espejo celestial de los fuegos mortales

que los hombres levantan en la arena

como alto tributo a la amistad.

El sueño de la temprana noche 

crece entre los eucaliptus

que danzantes sombrean

en el altar de hierro

la carne colocada.

Lejos, la ciudad con sus perros

ajena al noctámbulo culto

 de vinos y de estrellas

comienza a descansar.

 

 

Campo

 

En el naufragio verde y primitivo de la pradera

silvestre galopa la poesía 

el árbol canta su copla de enramada

y hay en el aire un perfume

de pájaros que trovan las mañanas.

En el silencio verde y remoto de los campos,

brillantes como un río, relinchan las ancas de los caballos

y todo es hondo, solo y profundo

como la boca antigua de una guitarra.

 

 

Desafíos del intelecto

 

Nombraré el silencio para que sea eterno

la tarde, el sol sobre las cosas y la vida

la soledad, el asombro,

este deslumbramiento que me habita.

 

Diré pájaro y todo será plumas

canto de viento entre las ramas.

 

Siempre será esta tarde en que respiro

un gerundio de los días y las cosas

un perpetuo canto del arte de los hombres.

 

 

Variaciones del instante

 

Eres tú; te conozco

porque es igual la tarde

José García Nieto

 

Aunque no sepa de este llamado de palabras,

de esta resurrección apócrifa de roídas imágenes

con la que reconstruyo la vida que más quiero

¡Qué fácil has venido

a mi voz, y en qué instante!

Me recuerdas, verso mío,

que todo es lo mismo y no,

que estas madreselvas del jardín,

en flor, como en el tango, y

tupidas, como en las rimas,

son, en cambio, las de la vida.

Son otras y las mismas,

porque es igual y otra la pared

y yo también soy otro siendo el mismo.

Están bajo ese eterno cielo

con su luna, su estrella y su misterio.

¡Qué fácil has venido a recordarme, verso mío!

que todo es lo mismo y no…

 

 

El poema

 

A los antepasados de mi sangre y a los antepasados de mis sueños he exaltado y

cantado.

Jorge Luis Borges

 

La tarde con su imperio de luz y de silencio

en el eterno patio de la infancia,

los cipreses danzantes de ese vecino

que era sordo y pintaba,

el palo borracho de mi abuela

la socialista, la costurera,

todos los paraísos del cerro y

hasta los sauces que lloran a la orilla del río.

El pino inclinado donde viven los pájaros

el de las sombras y los picos,

El naranjo que ha visto pasar al caracol

con su diamante y su espiral,

el limonero melancólico y

hasta la higuera que da a la vieja escuela.

 

La tarde con su imperio de luz y de silencio

bajo el reinado albo del fragante jazmín

y de la roja rosa de todos los poetas,

el estallido de pétalos que supone la dalia

en los canteros del fondo,

las hojas en el suelo de los otoños

y la nobleza de todos los perros que me han visto pasar.

 

La tarde con su imperio de luz y de silencio,

las bibliotecas, los escritores queridos y admirados

y hasta los altos hombres que sé me precedieron,

viven en estos versos.

 

 

En estos días

 

En el antiguo andamio de la lengua

en el aire, sonando sola, se soporta la palabra

lo demás es el encierro

del hombre el necesario yugo

que la somete

el imperioso triunfo a la memoria

donde descansa la literatura.

Más allá del papel y la anquilosada tradición

de las pantallas y las conservadoras resistencias

lo inaprensible de esta vida canta.

Así que, nada de perros del hortelano

ni de volver con la frente marchita,

porque, cual la generación de los hombres

así la de las hojas,

en estos días

digitales.